Мария Олеговна Ватутина – поэтесса, прозаик, драматург, журналист, редактор. Окончила Московский юридический институт и Литературный институт имени А.М. Горького. Работала юристом, адвокатом, журналистом. Автор одиннадцати поэтических книг и многочисленных публикаций в периодике. Живёт в Москве.
***
Они стреляли по донецким.
Они стреляли по луганским.
По сношенным пинеткам детским.
По каблукам и сумкам дамским.
По одеялам и подушкам,
Ночнушкам, шортикам, пижаме,
И в класс, где запрещённый Пушкин
По-русски говорил стихами.
По толстым словарям толковым,
По тощим козам, по колодцам,
Они стреляли по торговым
Палаткам и по огородцам,
Они не подходили близко,
Стреляя в школьницу у дома,
Она была сепаратистка,
Она абстрактна, незнакома.
Невидимы в прицеле пушки
Её косички и ладошки,
Её забавные веснушки,
Припухлые её губёшки.
Но в том абстрактном артобстреле,
Закрыв глаза на все детали,
Они – её убить хотели,
Они – по ней в упор стреляли.
С остервенением немецким,
С особой слабостью к гражданским,
Они стреляли – по донецким,
Они стреляли – по луганским.
«Как я провела это лето»
Отца лишили дочери
Мать со своею дочерью.
Вот кузов развороченный
Пылает у обочины.
«Дивісь, якая гарная
Взвилась на небо дівчина…»
Москва стоит угарная,
На въездах непридирчива.
И падает тихонечко
Обугленное яблочко.
«О чем вздыхаешь, донечка?»
«О новом платье, матiчка».
«А ты б – о школе, милочка,
Экзамене запоротом.
Отдай сюда мобилочку –
Я выброшу за городом».
Плывет лихого ялика
Команда похоронная.
А яблоня на яблоко
Глядит, непокоренная.
Как страшная симфония.
Как зарево трёхмерное.
«Ну, вот и всё. Эстония.
Через неделю первое».
А та, другая, явлена
Пред Господом – в окалине.
Ведь яблоко от яблони…
Ведь яблоко от яблони…
***
Мир меняется, силу утроив.
Но пока – из шального ствола
Убивают народных героев,
По-подоночьи, из-за угла.
Нам не снилось такого захода,
Слишком просто для правды. Но ведь
Погибают любимцы народа –
И скорбит ошарашенно сеть.
Мы умеем хранить благодарность,
И на память не сетуем мы.
Но шипит прокажённая тварность
Из щелей, из опущенной тьмы.
«Твоя мамка умрет от саркомы,
Захлебнется в кровавой моче», –
Пишет коммент мне червь незнакомый,
Черепушка на взрытой бахче.
У меня вся родня, что постарше,
На завалинке рая давно.
Но, призна́юсь, не знала я гадше
Литер этих вот, слитых в одно.
Потому что гниющий вживую
Возжелал меня словом взорвать.
Кем ты раньше-то был? И какую
Колискову співала те мать?
***
Ане Долгаревой
А ты, война, добычи не добилась.
Ещё одну победу над тобой
Я воспеваю!
Женщина – влюбилась.
Среди беды. Среди тоски тупой.
В бетонном пепле, в пекле артобстрела,
Саму себя почти спалив дотла,
Она сама в себе вчера узрела,
Чего никак представить не могла.
В кого? Она, пожалуй, вам не скажет,
Ведь над любовью, словно над птенцом,
Она дрожит. Он ею честно нажит
Там, где всё небо кашляет свинцом.
Я говорю вам, в темени телесной,
В прогорклой ли от горести крови
Любовь из мёртвой восстаёт воскресной,
Хоть на каком кресте ни умертви.
И вот тебе, война, знаменье это:
Любовь пришла – она своё вернёт,
И долго от его бронежилета
Она своей щеки не отомкнёт.
***
Отболим, отплачем и отвоемся,
Выдохнем прощальную молитву.
Русское вполне земное Воинство
Соберется всё, как есть, на битву.
Кончится великое стояние
Яростной за правду рукопашной.
Звездочка ты наша, до свидания!
Ты свети нам в этой битве страшной.
Под Москву переместилась ленточка…
На асфальте чёрном догорая,
Знай, моя растерзанная деточка,
Где теперь стоят блокпосты рая.
Изверги, утробным страхом полные,
Всю Россию на ноги подняли.
А из-под Москвы, вот с этих подступов,
Мы всегда их до Европы гнали.
#своихнебросаем #позывнойпобеда #Фондкультурныхинициатив #Грантдлякреативныхкоманд #Культура
