Марина Сергеевна Бережнева родилась в городе Дебальцево Донецкой области. После школы уехала в Новосибирск. Работала на НЗМК, в газете «Момент истины», на радио, в рекламном агентстве. В 2004 году вернулась в Донбасс, где и проживала до 2019 года. Возглавляла министерство ДНР, которое сегодня называется Министерством информации, затем – пресс-службу Верховного суда ДНР. Сейчас живёт в городе Балабанове Калужской области, работает завучем в школе.
***
Нет слаще жизни, чем назло,
Нет радостнее, чем во имя,
А не сражаться со своими
Кому-то очень повезло.
И мы спускаемся во мглу,
Чтоб утвердиться – свет превечен,
Мир совершён и безупречен,
Сквозь честной оптики стекло.
Мы убеждаемся, любя,
И всех сторонних убеждаем,
Что будет тот лишь побеждаем,
Кто бьётся только за себя.
Победа – это не парад,
И не сверканье фейерверков,
А это та святая мерка,
Та, что дороже всех наград.
Которой измерять судьбу
И точно, и удобно людям,
Пусть с ними эта мерка будет,
И до рожденья, и в гробу.
Но как победу не зови,
Не призывай святое имя,
Её руками лишь своими
Создать возможно на крови…
И с радостью и болью жить,
Сквозь кровь и смуту прорастая,
Победа, белой веткой мая,
Под ветром времени дрожит…
***
А кто-то расскажет нам страшные сказки потом,
Как спят на Донбассе от горя уставшие дети,
Как ветер в руинах над ними рыдает, о том
Как страшно ему – повидавшему много на свете…
А может, не сказки, но кто же поверит тебе,
Что можно – прямою наводкой – в окно детской спальни?
Что в чёрной, затмившей и разум и зренье злобе,
Так просто накрыть жилмассив артиллерией дальней.
Так просто по городу выпустить «града» пакет,
Ведь не разобрать – там блиндаж, или дети в подвале.
И кровь запечётся на пёстром цветном покрывале,
Плохая от «града» защита – их тоненький плед…
Потом – много слов и сюжетов покажут нам СМИ,
О том, что случилось, с кем сталось несчастье такое,
А мы посочувствуем, и ощущенье покоя
Исчезнет ненадолго, выпьем души за помин…
Но день промелькнёт, ночь придёт и усталости вал
Уносит, как прежде, и снова дела одолеют,
И мы позабудем на время, как пятна алеют
На маленьком пледике, что тех детей укрывал…
Донецкий летний двор
Во дворе, разомлевшем от лета, чуть сонном и вялом, –
Лип густой аромат: мажь на хлеб, или ложкой черпай…
Чуть подалее – роз лепестков-лоскутков одеяло
На зелёный газон с небрежением брошенных… Рай
Был таким вот, наверно – весь в розах, медовым и жарким,
Как сегодня наш двор, как другие Донецка дворы,
Не изведавшие бывшей «нэньки» нежданных «подарков»
Этой вовсе не райской – военной, жестокой поры.
Но для роз и для лип во дворе – просто лето.
Просто – время цвести, время миру дарить аромат.
А под липой цветущей, в защитную «цифру» одетый,
В яркой детской коляске качает дочурку солдат…
***
Не сдай себя. Не сдай себя врагу.
Не покорись его речам слащавым.
Не говори себе – я не могу,
Я не сумею, я не… Переправы
Никак закончиться не могут, целый век
Переправляемся – то броды, то понтоны.
А сверху лупит… Разве человек
Такое выдержит? Заплатки похоронок
На тех местах, где рядом шли бойцы.
А переправе нет конца и края,
И деды все ушли, ушли отцы, –
Зовёт, курлычет, улетая стая
Тех самых журавлей… Чего ты ждёшь?
Как в синий Ирий с ними бы, привольно…
Но ты на переправе, ты бредёшь,
Лишь слёзы на губах – морскою солью…
Тебе ещё идти, с водою в сапогах,
С натёртыми поклажею плечами,
А где конец пути? И сердце гложет страх,
А душу – безнадёга и печали.
На переправе обустроив быт –
Привычные к любым судьбы кульбитам,
Полвека всё идём, идём мимо корыт,
В которых кто-то чавкает так сыто…
Там те, кто сдал себя – за чечевичный суп,
За тридцать кругляшей из драгметалла.
А ты не сдай себя – будь даже зол и груб,
Но продолжай идти, не опускай забрала,
Не прячь своё лицо, не отрицай свой путь –
Он проторён задолго до рожденья.
Он – это ты и есть, ты – переправы суть,
До самого последнего мгновенья.
#своихнебросаем #позывнойпобеда #Фондкультурныхинициатив #Грантдлякреативныхкоманд #Культура
