Евгений Николаевич Харитонов родился в 1985 году. Окончил Белгородский Юридический институт МВД России имени И.Д. Путилина. Автор книги стихов «Абрикосовая осень», многих публикаций в периодических изданиях. Лауреат Всероссийских и Международных литературных конкурсов. Живёт в Белгороде.
Весна на Азовстали
Притих скворец, опять пугаясь взрыва.
Хоть май расцвёл, его не ловит взгляд.
Глотает смерть людей без перерыва
И день и ночь, нещадно, всех подряд.
Косым дождём снаряды захлестали,
Вскрывая норы подлого врага.
Который день мы бьём по «Азовстали»
Да так, что гарь впитали облака.
Да так, что глотку режет привкус серы,
А звон в ушах во веки не унять.
«В атаку, братья!» – крикнут офицеры, –
«И чтоб не смели нынче умирать!»
И мы идём, за метр цепляясь каждый,
В расход пуская весь боеприпас,
С одной простой мечтою, чтоб однажды
Вздохнул свободно наш родной Донбасс!
11 мая 2022
Меж двух огней
Снова дед ноздря́ми втянет
Поутру горелый запах.
То с востока выстрел грянет,
То снаряд запустит запад.
Дед меж ними в серой зоне.
Осмотрев с пригорка веси,
На ближайшем терриконе
Знамя красное повесил.
Будто этим крикнул разом
И на русском и на мове,
Недвусмысленную фразу:
«Вы одной, ребята, крови!»
И побрёл обратно в сенцы,
Приподняв рубахи ворот.
Наблюдая с болью в сердце,
Как сцепились серп и молот.
22 августа 2022
Западу
Ваши руки, по локти кровавые,
Не отмыть до скончания времён.
Все народы, большие и малые,
Словно воды весенние талые,
Мы в единый кулак соберём.
И сметём вас бурлящим течением,
Преподав, как и прежде, урок.
У России есть предназначение –
Мир спасать, потому что с ней Бог!
26 апреля 2022
Такое детство на Донбассе
Так тихо с самого утра,
Что дав себе немного воли,
В футбол играет детвора
Не где-нибудь – на минном поле.
«Опять снаряд летит, кажи́сь.
В подвал, ребята!» – крикнул Вася.
Не кубок главное, а жизнь!
Такое детство на Донбассе.
17 августа 2022
Исповедь потомка
Войну нельзя направить по теченью,
Она – круги от гальки на воде.
Приехал я на кладбище в деревню
Поведать деду о большой беде.
Смотрел ему в глаза, а сердце с болью
Кольнуло в грудь, не зная как сказать.
Я пыль с его лица смахнул ладонью,
Пытаясь слёзы горькие сдержать.
Внезапный крик кукушки, будто плетью,
Разрезал воздух, душу теребя.
Мой дед погиб в далёком сорок третьем,
Припав к траве на склоне октября.
Был лютый бой, сродни свирепой буре.
Текли дожди свинцовые с небес.
Он в этот раз не смог уйти от пули,
Шагнув своей судьбе наперерез.
Он, как и все в то время, жил мечтою,
Что будет мир однажды на земле.
В тот страшный день он всю страну собою
Прикрыл, чтоб в ней жилось спокойно мне.
И вот он здесь, не видевший Победу –
Былой войны обычная стезя.
Но точно знавший, что народу беды
Несёт фашизм и их стерпеть нельзя.
И я стоял пред ним, сказать не смея
О том, что враг его опять в строю.
Что брызжет яд с клыков зловещих змея,
Уничтожая Родину мою.
Что снова свищут пули, как когда-то.
Горят в лазурном море корабли…
И только мы, потомки, виноваты,
Что ту мечту его не сберегли.
20 июля 2022
#своихнебросаем #позывнойпобеда #Фондкультурныхинициатив #Грантдлякреативныхкоманд #Культура
