Анатолий Юрьевич Аврутин – белорусский поэт, переводчик, публицист, литературный критик. Родился в 1948 году в Минске. Член Общественной Палаты Союзного Государства России и Беларуси. Лауреат Национальной литературной премии Беларуси. Награждён орденом Франциска Скорины. Живёт в Минске.
***
На погосте дед Иван и дед Мыкола,
И одна над ними сумрачная высь.
– Погляди, Мыкола, это ж наша школа…
– Краще, Ваню, ти на зіркі подивись…
.
– Тяжело родным без нас тянуть волынку,
Всё работа… Непогода на дворе.
– Кто из сада приведёт мою Маринку?
– Не сумуй, моя Олеся забере…
.
– Я бы, брат, в свою последнюю годину,
Если к Богу уходить средь росных трав,
Про себя запел тихонько «Черемшину» …
– Я б “Катюшу” ці «Землянку» заспівав…
.
– Мне всё видится кровавый день шрапнельный,
Где в одно смешались Родина и Бог.
Нас двоих тогда поранило под Ельней…
– Нас обох тоді поранило, обох…
.
– Ты волок меня на порванной шинели,
Матерился и кричал мне: “Не вмирай!”
Сам в крови… И пули рядышком свистели…
– Це не рай там був, браточку, це не рай…
.
– Вновь разрывы… И воронка на поляне…
Сделай что-нибудь! Хоч що-небудь зроби!..
– Дуже добре, що померли ми, Іване –
Я не можу бути ворогом тобі.
.
– Сам бы встал… Пошёл по скользкому суглинку.
Встал бы между – на последнем рубеже!
Кто из сада заберёт мою Маринку?
– Наших дівчинок, мабуть, немає вже…
.
– Я за Киев, воевал, за Украину,
Ты под Ржевом кровью харкал в ковыли.
Затяну-ка из-под плит я “Черемшину”…
– І «Землянку» затягну я з-під землі…
***
Памяти молодого писателя Ивана Лукина,
геройски погибшего в боях под Мариуполем, сына
известного московского поэта и моего давнего друга
Бориса Лукина
Грызём конфеты… Борис прислал.
От сладкого сердцу горько.
Посылка целая, вес не мал,
А в глотку не лезут, Борька…
.
Конечно, в Минске конфет полно –
Не лучше в Москве, простите!
“Ты Ваньку нашего знал давно,
Хоть этим, да помяните…”
.
Он был морпехом… И всё строчил
Полсуток из пулемёта,
Когда строчить не осталось сил,
И рота давно не рота…
.
Строчил… И было почти не жаль,
Тех строк, что в душе пропали.
Строчил… Вот так закалялась сталь
На бешеной “Азовстали!”
.
Не встанет, не позвонит: “Привет!”
“Я – воин” – не скажет гордо.
Остались орден да горсть конфет,
Что так обжигают горло.
***
Россия граничит с Богом, промолвил великий Рильке!
И право служить России – не каждому заслужить.
Быть русским кому-то стыдно, словесные ставят шпильки,
По ним – пусть гниёт Россия, охотно помогут сгнить.
.
А тем, кто с Россией – больно, что есть среди них такие!
Россия граничит с Богом, любую снеся молву.
И русскому сердцу горько, когда под обстрелом Киев,
Прицелишься в этот город, снаряд попадёт в Москву.
.
Россия граничит с Богом…Но кто-то войну накаркал,
И злоба, границ не зная, всё мечется среди нас.
Я – маленький украинец, когда под обстрелом Харьков,
Я – русский, где Украина нещадно бомбит Донбасс.
.
Теперь избежать попробуй хотя бы косого взгляда,
Все правые – виноваты, хоть слышится через тьму –
«Россия граничит с Богом…» О подвигах здесь не надо!
И текстов не нужно страшных – страшнее, чем про «Му-му» …
***
Кто не сошёл, а кто сошёл с ума –
Те от других почти неотличимы.
В глазах одних – желанье жечь дома,
В глазах других – обугленные зимы.
.
И что теперь? Куда мы прибредём,
Коль нет дорог у танковых обочин,
И сам Христос заржавленным гвоздём
К столбу кривому грубо приколочен?
.
Его молил я всех друзей спасти –
И тех, кто за, и тех, кто против свары.
Он лишь беззвучно прошептал: “Прости,
Не я раздул, не мне гасить пожары!..”
.
И я стою, не зная, что сказать,
Топлю в ручье своё же отраженье,
Где проступает Каина печать,
Как будто я повинен в пораженье.
.
Неужто битва – мудрости венец,
И мудрость не нуждается в огранке,
Когда схватились дьявол и Творец,
А между ними – танки, танки, танки?..
***
Не со щитом, так хоть на щит…
Средь росной рани
О чем там иволга кричит
На поле брани?
Неужто, вовсе ни о чем,
Как на погосте?
Где тот, что шел сюда с мечом? –
Истлели кости.
Хоть сечь опять сменяет сечь,
Но с нами Боже!
Где тот, что только точит меч?—
Истлеет тоже.
А следом – новая напасть,
Жить не успеешь…
Вон тот родился, чтоб напасть –
Расти… Истлеешь…
Опять идут за татью тать,
Гремя в тумане.
И нету времени вспахать
То поле брани.
Не всякий павший – знаменит…
У раздорожья
О чем там иволга кричит? –
Так птичка ж божья…
#своихнебросаем #позывнойпобеда #Фондкультурныхинициатив #Грантдлякреативныхкоманд #Культура
