На официальной странице Союза писателей России в социальной сети «Фейсбук» размещён некролог скончавшемуся литератору из Ульяновска Александру Дмитриевичу Лайкову, написанный Ольгой Дарановой.
Памяти друга…
Бывают потери, в которые невозможно поверить… Утраты, которые сваливаются, как снег на голову, как гром среди ясного неба.
Умер Саша Лайков…
Накануне он писал СМС-ки, был озабочен созданием нового коллективного сборника. Плохо себя чувствовал, но уверял, что «оклемается к выходным» и выйдет на работу.
И никто не усомнился, что так и будет.
Он любил людей, любил быть в коллективе, любил работать. Любил литературу, книги, поэзию… Любил жизнь, движение, редко бывал грустным, чаще улыбчивым, весёлым.
Он был настоящим поэтом, в строчках которого жизнь цвела земными красками, дышала водой и ветром родной Волги, Каспия, Суходола.
Он любил родину и Россию.
Однажды, в детстве, он нашёл подкову в золе, и мама сказала ему, что это к счастью. Он и был счастливым человеком, не злобным, не злопамятным, порой наивным, как ребёнок. Горячо любил свою жену, свою Натали, дочек и внучек.
Любил копаться в земле, радовался своему урожаю, любовался суходольскими закатами. Он был труженик и весельчак, мудрец и простак одновременно.
Прокаленный солнцем астраханец, ставший навсегда симбирянином.
Многим он помогал создавать свои книги, публикации, старался, чтобы ульяновских писателей знали и любили в России. Его отточенное журналистское перо быстро и умело реагировало на события, вовремя донося информацию.
Он всегда помнил своих наставников, учителей, вспоминал часто Александра Семёновича Бунина и «Надежду».
Вот уж не думала, что мне придётся писать эти скорбные строки, мой дорогой друг…
А помнишь, как мы ездили в районные библиотеки, колесили по всей Ульяновской области с «Литературной филармонией», и ты читал, «чтоб в круг собирались поэты». Осталась фотография, где мы стоим в бескрайнем поле подсолнухов…. А на другой мы среди лазорек, в Радищево, там, где растёт «аленький цветочек».
Сколько встреч, сколько поездок и выступлений ты провёл! И везде тебя знали, ждали и любили.
Ох, Саша, Саша, ну, как же так…
Ты давал мне рекомендацию в Союз писателей, ты подталкивал с выходом книжки, ты находил нужные слова в минуты растерянности и грусти…
Как странно писать о тебе в прошедшем времени… Не вяжется это с тобой, не укладывается в голове, не соглашается душа.
Сколько стихов ещё не написал! Сколько слов не сказал…
А как же мы будем без твоих шуток и метких словечек? А кто же будет говорить и напоминать нам о любви?
А написанное тобой останется навсегда с нами. Будем перечитывать…
И когда наступят «январские ночи, студёны и долги», будем слушать твои стихи и неповторимую музыку к ним, и побежит слеза, как сейчас…
Прости и прощай, дорогой друг… Вечная память и Царствие Небесное тебе и соболезнования родным твоим.
Скорбят все наши…
Когда уходят артисты, их провожают аплодисментами. А когда поэты?
Стихами…