Игорь Давидович Гуревич родился 30 июля 1960 года в Архангельске.
Член Союза журналистов России. Член Правления Архангельского регионального отделения Союза писателей России.
Окончил Архангельский педагогический институт по специальности учитель русского языка и литературы. Двадцать лет отработал в системе образования: директор сельской неполной и городской школы-новостройки, заведующий кафедрой управления Архангельского Института переподготовки и повышения квалификации работников образования. Отличник народного просвещения.
С 2000 года – в журналистике и PR: директор информационного агентства «Двина-Информ»; директор по связям с общественностью авиакомпании «Нордавиа»; советник по связям с общественностью авиакомпании «Псковавиа»; директор по социальным программам Архангельского «Водоканала».
Автор 11 книг поэзии и прозы, автор текстов популярных песен. Автор-ведущий радиопередачи «Книжная лавка» на радио «Поморье» (Архангельск). Организатор межрегионального литературно-музыкального фестиваля-конкурса им. А. С. Грина – Гринфест «Остров надежды» (Архангельск).
***
«Тиха украинская ночь», –
Когда-то я читал и верил,
Свои распахивая двери, –
И мрак ночной скрывался прочь:
.
Не от решительных ракет,
Не от снарядов дальнобойных –
Бежал от лампы он настольной,
И этой школьной лампы свет
.
Сливался с лунною тропой,
Ведущей к ближним абрикосам,
Где чернобровой девы косы
Мне обещали рай простой –
.
Обыденный, как эта ночь
С её прохладным поцелуем…
.
«Тиха», – шепчу как аллилуйя,
Но мрак бежать не хочет прочь.
.
Уже не хочет – он привык,
Приник, прибился… присосался
И в память чистую пробрался,
Как чёрный колдовской язык.
.
Недостаёт уже свечи,
настольной лампы – просто света,
и в мраке корчится планета,
не шепчет, в голос голосит:
.
«Тиха украинская ночь!»
В чьи уши, Господи, в чьи души?!
Глухие не умели слушать,
Слепые не бежали прочь.
.
Конечно, день ещё придёт –
Прольётся солнца свет на землю,
Но до тех пор она не внемлет,
Который год, который год
.
Скрывая боль свою во мраке,
Хоть далее терпеть невмочь
Детей, что взращены для драки…
.
Тиха украинская ночь…
***
Нельзя отменить Россию.
Европа, окстись, послушай:
Достанет подспудной силы,
Ниспосланной русским душам
.
Божественным провиденьем.
Достанет терпенья к боли
И веры в своё спасенье
На ратном смертельном поле.
.
Как наши луга красивы,
Поля и леса прекрасны!
Нельзя отменить Россию.
Здесь небо и в тучах ясно,
.
Здесь чёрное – только море
И белое – море тоже.
Народным бывает горе,
В котором Господь поможет –
.
Поддержит, пошлёт Мессию,
Добавит ещё терпенья.
Нельзя отменить России –
И в этом её спасенье.
***
До свиданья, мама. Я уеду.
Обещаю, мама, я вернусь.
Выпроси у Бога нам победу
В схватке за поруганную Русь.
.
Может, до конца не понимаю,
как сплотилась чумовая рать
но клянусь тебе, моя родная,
как отец твой честно воевать.
.
След мой первым снегом припорошен.
Не желал я встретится с войной,
но уж если этот жребий брошен –
дед как ангел встанет за спиной.
.
Вот и всё. Час пробил расставанья.
Ты прости за этот тяжкий груз.
Что ещё сказать мне на прощанье?
Обещаю, мама, я вернусь!
.
Держитесь, ребята!
.
Держитесь, ребята, мы с вами!
В руках ваших русское знамя,
В сердцах ваших русская кровь.
Ведут вас Господь и молитва
На эту священную битву
За веру, народ и любовь!
.
Как много сынов поседело!
Война – это страшное дело,
И множатся вдовьи ряды.
Пропахшие порохом руки
Спасают Отчизну от муки,
От сытой заморской вражды,
.
От этой великой напасти –
Отнять у нас веру и счастье,
Быть русскими право отнять.
Сражайтесь, ребята, мы с вами!
В руках у вас русское знамя,
В сердцах у вас Родина-мать!
К Европе
О, Европа моя!
Сколько раз я тебя покрывал!
Сколько раз я тебя прикрывал
От чумы, что страшнее заразной чумы,
Той, что строит людей, иссушая умы,
Той, что вправе решать, для кого этот свет,
Этот мир,
Той чумы, у которой есть высший кумир
На Земле – заменяющий Бога и рай,
Той чумы, что кумиру орала священное «Хайль!»
.
Сколько раз, потаскуха, тебя я спасал от войны,
За которую ты не признала великой вины,
Ты стонала как баба, что мужем застукана в спальне:
«Не виновная я! Сам припёрся настырный охальник!» –
И лупила по бёдрам, как глупая квочка, себя.
.
Я прощал тебя, сволочь, истерзанным сердцем любя
Твоих Дюреров, Бахов, Стендалей, Флоберов, Гюго
Мопассанов и Гейне, твоё Возрожденье и моду.
Я тобой восхищался, стесняясь себя самого
За медвежью породу.
.
Только ты не умела ни слышать, ни знать, ни любить.
Ты спала, с кем хотела.
О! продажное тело,
Чем ещё ты могла за спокойную жизнь заплатить?
.
Бог с тобою, дурёха!
Но, знаешь, мне жаль одного:
Ты не стала рожать от соитья со мною.
Что теперь?
Впереди у тебя – ничего.
Но зато доллар-штык за твоею протрузной спиною.
.
Неужели не чувствуешь: старость, маразм, пустота.
Даже если захочешь родить – не твоя перспектива.
.
И зияет как пропасть над миром твоим высота.
И мертвеет твоя мной когда-то взрыхлённая нива.
#своихнебросаем #вместесРоссией #культурныйкодДонбасса #позывнойпобеда #Фондкультурныхинициатив #Грантдлякреативныхкоманд #Культура