Борис Борисович Катковский – поэт, бард, член Правления Московской городской организации Союза писателей России. Автор книг: «Старая Колода. Поэзы», «Парный танец», «Урожайный год», а также шести книг в соавторстве. Руководитель ЛИТО «Избранники муз» (при ГБУ ЦДС «Паллада») и детского Литклуба «Ферт» (при СРЦ «Отрадное»). Редактор и составитель более 15 коллективных сборников поэзии и прозы. Как автор-исполнитель записал несколько аудиодисков авторской песни на стихи московских поэтов.
***
Если это мой последний бой,
Значит – я его не проиграю:
В небеса спешу, дорога к раю
Скатертью лежит передо мной.
.
Если это мой последний бой,
Я растрачу силы без остатка,
Не припрячу капельку украдкой;
Всё отдам, что было за душой.
.
Если это мой последний час,
Или, – даже, – крайняя минута,
Мне не будет страшно почему-то…
Жил – горел, а смерть пришла – погас.
.
Если мне пристало уходить,
Сколько дел непочатых оставлю,
И порядка в мире не прибавлю…
Вам, отставшим, с этим грузом жить!
.
Если это мой последний бой, –
Братья, прикрывающие спину,
Вас там подожду и не покину:
Тем, кто дорог, снова быть со мной…
.
Если это мой последний бой…
Рыжая земля
Землю роет злой металл.
Рыжую, рыжую.
Кровью поле запятнал,
Выживу, выживу.
.
Небо мается в чаду
Чёрное, чёрное.
Деревенька на виду,
Высота спорная.
.
Камень от огня устал –
Плавится, плавится.
Заставляет злой металл
Кланяться, кланяться…
.
Слёзно молит Бога мать,
Истово, истово,
Чтоб ещё её обнять –
Выстою, выстою!
.
Есть за что цепляться мне
В горюшке, в горюшке,
Проливая на войне
Кровушку, кровушку.
.
Смертью рыжая стерня
Колется, колется.
Мать, судьбу мою храня,
Молится, молится…
Выжившим ветеранам
.
Пуля в землю и в песок,
В дерево и камень.
Повезло тебе, браток,
Бог пехоты с нами!
.
Ни осколок, ни шрапнель,
Ни фугас, ни мина –
Вся стальная канитель
Пролетела мимо.
.
Щедро сдобрена земля
Кровью и слезами.
Те, кого она взяла, –
Все перед глазами.
.
В поле звёзды и кресты,
Фото и таблички,
Среди них проходишь ты
Как на перекличке.
.
Смотрят слепо жёны вслед,
Взгляд сухой отводят…
Мы-то вдовы, наших – нет,
Ну а «этот» – бродит!
.
Без надежды чья-то мать
Теребит платочек:
Может, довелось видать
Моего, сыночек?
.
Душу рвёт чужая боль,
Хоть своей – не меньше;
Слёз не пролитая соль
Одиноких женщин.
.
Он же смерть – как вас встречал,
Не играл с ней в прятки!
Не судите сгоряча
Выживших, солдатки…
.
Пуля в землю и в песок,
Дым – в седое небо.
Повезло тебе, браток,
Если ранен не был.
#своихнебросаем #вместесРоссией #культурныйкодДонбасса #позывнойпобеда #Фондкультурныхинициатив #Грантдлякреативныхкоманд #Культура